Mały pyłek oderwał się od swetra i wyfrunął z autobusu.
Lustro
– Jak ty wyglądasz? – warknęło niezadowolone odbicie. – Chociaż oczy pomaluj.
Pani K – Pięć
Na ulicy Glyjski szczelnie zawinął się w płaszcz. Nieprzyjemny wiatr zacinał lodowatym deszczem. Na przejściu dla pieszych zderzył się z eleganckim mężczyzną z pokaźnym wąsem. Przeprosił i trochę zwolnił.
Kapcie
Lidia wpatrywała się w okno.
Pani K – Cztery
Glyjski patrzył na pustą tablicę korkową. Wszystkie notatki leżały rozrzucone na podłodze. Lewym butem stał na dzisiejszym wydaniu Kuriera Porannego. Dziennikarze przestali wymyślać kreatywne nagłówki, bo najbardziej poczytnym było jedno słowo.
Prawko
– Tu i tu. Jeszcze tu – urzędniczka wskazała, gdzie postawić podpis. Zlustrowała petenta ostatni raz i poszła do wielkiej szafy. Wróciła z dokumentami. – Proszę. Prawo latania ważne przez trzy lata. Po trzech latach, ze względu na wadę wzroku, kolejne badania.
O „hiperprodukcji”, o której każdy musi coś powiedzieć
A skoro każdy, to ja też.
Pani K – Trzy
— Dzień dobry, Krysiu. — Dzień dobry, pani Marylu. To, co zwykle?
Wybrakowana filiżanka
Wybrakowana filiżanka z oderwanym uchem. Tyle jej zostało po poprzednim życiu.
Pani K – Dwa
Mężczyzna upił łyk kawy. Podwójne espresso przyjemnie przepaliło przełyk. Zakaszlał, gdy żołądek ścisnął mu się w cichym proteście przeciwko kofeinie na czczo. Przygotowane leki leżały na talerzyku przy czajniku.